Палата белая

Палата белая, как саван укрывает,
А за окном сентябрь летит уже в закат,
Душа по-прежнему так молодо порхает,
Но тело бренное, увы, сдаёт назад.

Здесь капельницы - слёзы по стеклу,
И мерный звук машин – симфонией тоски,
Я жизнью сыт по горло, признаю,
Но смерть к себе не тянет, не спешит.

Все запахи лекарств, с ума сведут дурманом,
Напомнят мне о бренности всего,
И кажется, что вечный изгой я, обманом,
Забытый богом где-то далеко.

Тоска зеленая, как плесень, оплетает,
И тишина звенит, как колокол вдали.
Душа свободна, но в тюрьме из тела,
А хочется, чтоб ветры вдаль несли.

И я взгляну на мир потухшим взором,
Как путник, потерявший свой маяк,
В душе лишь эхо отзвучит минором,
Той самой песни, что воспела мрак.

И сердце, словно камень, очерствело,
Разбившись вдребезги о скалы и гранит, 
Оно молчит, и больше не умеет,
Слова любви, как прежде, говорить.

Лишь ветер шепчет сказки о былом,
О том, чего уж больше не вернуть,
И в этом шепоте, как в горле кислый ком,
Застыла скорбь, что не даёт уснуть...