Слеза

Слеза поэта ничего не стоит...
Слеза поэта - ветреная блажь,
Как тот закат, что тлеет за горою,
Как тот рассвет... теперь уже не наш...

О чём жалеть? Житейское... чего там?
Пройдут дожди и лиственная медь...
Он оживёт... когда-нибудь, в субботу,
Коль не успеет в среду умереть...


Рецензии