Сны

К нам по ночам приходят сны довольно часто,
Кому - прекрасные, кому-то ужас и кошмар,
Одним под видом ярких, сочных, ясных,
Другим же блекло, тускло, точно как нуар*,

* от фр. "черный, темный, мрачный"

Откуда тёмной ночью эти сны приходят,
Куда отправятся в волшебных снах потом?
Как именно меня они в тот час находят?
Хранятся хаотично в голове или пластом?

Быть может, есть чудесная страна такая,
Где эти сны-пророчества живут до нас?
А после проявления лишь просто умирают,
Пополнив кладбища для сонников запас?

Но этого отнюдь мы знать не можем.
Мы в большинстве своем не помним наших снов,
А может быть наш сон на явь помножен,
Транслируя нам космоса вселенной зов?

Волшебную страну свою в ночи покинув,
Плетутся осторожно сны воздушною походкой,
Пытаются изобразить в мозгу картину,
Столь осязаемую с явью чётко.

И только выполнив свой сонный долг,
 Раскрыв в мозгах всю суть посыла ночи,
Сон исчезает, словно одиночка-волк,
В лесу, среди деревьев темных, прочных...

Его дорога средь чащобы дальше ляжет,
Но раздвоится перекрестком на пути:
Одна, налево, путь-маршрут домой покажет,
Другая, справа, чтобы в гибель увести.

Сам выбрать путь сон к сожалению не может,
Всё небесами за него предрешено,
Плохому человеку в гибель путь проложат,
Хорошему - на  землю грешную вернуться суждено.

Облокотившись утром вдруг на подоконник,
Мы судорожно вспоминаем наши сны,
А дальше мы листаем книгу-сонник,
Где наши участи извне предрешены.

И до сих пор неведомо ученым и науке,
Откуда все-таки берутся эти сны,
Но знают все, по четвергем всегда "сон в руку",
И верит в данное поверье полстраны.