Смерть поэта

(Стихи, написанные под впечатлением посещения музея-квартиры А.С. Пушкина на Мойке).


Когда вельможи делали карьеру,

Плетя интриги и  танцуя на балах,

Великий Пушкин смело шёл к барьеру,

Чтоб кровью смыть с себя навета прах!

Не метил он в отечества отцы,

О коих Грибоедов написал,

Отцы те оказались подлецы -

Беду не отвели и свет смолчал,

Как будто тихо радуясь тому,

Что Пушкин пал под пулей роковой.

Но в час тот  страшный точно никому

Не верилось, что будет он живой.

Что будет чёрный окровавленный жилет

Лежать в квартире гения и сто и триста лет...

Что будет чёрный окровавленный жилет

Лежать в квартире гения и сто и триста лет...

Но - Лермонтов великий наш поэт -

Сказал о тех, кто тот дуэльный пистолет,

Вложил в кровавую ладонь Дантеса

Во имя политических процессов.

Не устоял под пулей, но воскрес

Наш Пушкин  снова в памяти народной,

Его талант вознёсся до небес,

Он памятник себе воздвиг нерукотворный!

Его талант вознёсся до небес,

Он памятник себе воздвиг нерукотворный!

Его талант вознёсся до небес,

Он памятник себе воздвиг нерукотворный!

Он памятник

себе

воздвиг

нерукотворный!