Смерть поэта

(Стихи, написанные под впечатлением посещения музея-квартиры А.С. Пушкина на Мойке).


Когда вельможи делали карьеру,
Плетя интриги и танцуя на балах,
Великий Пушкин смело шёл к барьеру,
Чтоб кровью смыть с себя навета прах!

Не метил он в отечества отцы,
О коих Грибоедов написал,
Отцы те оказались подлецы -
Беду не отвели и свет смолчал,

Как будто тихо радуясь тому,
Что Пушкин пал под пулей роковой.
Но в час тот страшный точно никому
Не верилось, что будет он живой.

Что будет чёрный окровавленный жилет
Лежать в квартире гения и сто и триста лет...
И вот прошло уже две сотни лет...
Поэта лучше не было и нет.

И Лермонтов великий наш поэт -
Он заклеймил тех, кто дуэльный пистолет,
Вложил в кровавую ладонь Дантеса
Во имя политических процессов...

Не устоял под пулей, но воскрес
Наш Пушкин снова в памяти народной,
Его талант вознёсся до небес,
Он памятник себе воздвиг нерукотворный!

Его талант вознёсся до небес,
Он памятник себе воздвиг нерукотворный!