Дорожная

         

Этот серый продрогший простор,
На холме роща бледных берез,
С перестуком вагонных колес
О России ведем разговор,
Как живется и как нам жилось.

Ах, былинная наша страна,
Чьи леса, как и прежде, глухи,
И такая в полях тишина,
Что слыхать прорастанье зерна
И того, как родятся стихи.

Биться в поле за Русь налегке,
Ведь имения, утварь, семья
Придают лишь сомненья руке,
Искушает довольства змея
Оставаться в подложном мирке.

Да, в неволе свобода сладка,
Дорог свет, коль не видно ни зги,
Как нам пелось в болоте «совка»,
А теперь разъедают мозги
Равнодушье, тупая тоска.

Так давай же еще по одной,
Чтоб запить эту горькую соль,
Эту Русь – неизбывную боль,
Что везде, где б я ни был, со мной
Прикипевшею к сердцу слезой.

Что стихийное бедствие, Русь!
Я бежал и забыться хотел,
Чтоб не видеть разгульную гнусь,
Безалаберность, злость, беспредел, -
Только знал: «По любому вернусь».

И сейчас тут беспечен покой,
И лоснится, что пряник, Москва, -
Но на кой нам та сытость, на кой?!
Посылают куда-то войска,
А домой возвращают гробы…
То ли фаеры рвут у виска,
То ли эхо далекой пальбы,
То ли вехи острожной судьбы.

Но, ты знаешь, чем жизнь тяжелей,
Тем милей мне ее синева,
Так налей же, дружище, налей,
Будем пить огневые слова,
Но дурного не молвим о ней.

Вот Россия застыла в окне –
Речка, холм, а за ними лесок.
Не к попам покаянно, а к ней
Я приду в свой назначенный срок.