До встречи в аду

Сырой подвал. Бетонная прохлада.
И капля с потолка стучит, как метроном.
Мне говорят, что так, мол, было надо.
Что мой билет оплачен серебром.
Я не святой, я шёл своей дорогой,
Где каждый шаг — по лезвию ножа.
Я брал своё, не спрашивая Бога,
Чужой судьбой не слишком дорожа.

За что? Вроде крови не пролил я.
Грехи замолю, дайте срок...
Но смерть непонятная, подлая,
Прицелилась, сука, в висок...

Я помню мать и руки её в муке..,
И первый грош, что я домой принёс.
Я помню смех единственной подруги,
И мир, что был так дьявольски не прост.
Я строил дом, я верил в это завтра,
Где будет свет и детский смех рекой.
Но в этой пьесе моего театра
Финал писал кто-то другой рукой.

За что? Объясните, я знать хочу.
Пощады не стану просить.
За что пропадаю? За что плачу,
Когда ещё жить бы да жить...

И вот... смотрю в глаза напротив.
Они пусты, как зимняя река.
И понимаю — я не против.
Вся жизнь моя — одна строка...
Строка, что вписана в прицеле.
Я сам дошёл. Я сам себя привёл.
Все мои дни сюда летели...
На этот ствол.

За что? Да за дело! И весь мой сказ!
Всей жизнью накликал беду...
И хватит уже, коли пробил час, –
Стреляйте. До встречи в аду...