27 сентября

Прости
Прости
Прости
Я опять к Тебе не пришла.
Ты не звал, но ждал.
Я тебя променяла на невесть что
И стихи людей,
Твои — так и не выучила,
Голова моя — вывернутое решето:
Нет бы, что-то поплоше вылетело,
Нет, выбивает то.

Прости
Прости
Прости
Мне не выгрести
Со дна ладоней
Украдкой жемчуга —
Я его ловила когда-то
Неведомо как
(Я не умею плавать).

Я бессеребренница.
Звучит не как констатация,
Будто уже не по-островски,
И даже не по-человечески, будто
Меня должен как чешуекрылую
Открыть Набоков,
Или будто постфактум,
Когда разменяла свои тридцать
По-иудински.

Прости
Прости
Прости
Я лежу. Ты над потолком.
Над антеннами и хлопковым небом.
Я отмахиваюсь от прилогов и комаров,
(Нет-нет, да те или эти станут пищать под ухом),

Вспоминаю,
Как электрические столбы
Вдоль дороги проселочной
Через два тысячелетия
Рифмуются странно
С крестами Голгофы.
Но только Тот самый
Во имя Отца,
                и Сына,
                и Святого Духа
Зажжет неискусственный,
Неестественный свет.

Прости
Прости
Прости
Я приду к Тебе, и за пазухой
Будут гореть
Листочек с исповедью и осень.
Я приду к Тебе утром,
Решето свое пряча
Под крепдешиновым белым платком.
Ты мне скажешь
Несвоими-своими устами:
«Премудрость прОсти».