Мир умирал от эпидемий;
Нечистых рук, голодных крыс;
От разработок академий;
За то, что в мире все дрались.
И каждый раз смерть дешевела,
Ведь мушку заменял прицел.
А в нас всё больше каменело,
И всё смертельней новодел.
Гуляет метка по экрану,
И жизнь выщёлкивает «бог»!
Чтобы гниющему гурману,
С щелчков заплачен был налог.
И в этом мире затупившем,
Всё тот же порох и тратил.
И никогда не станет лишним,
Лишь бы точней наводчик бил.
Война дешевле и точнее.
Дрон по цене меча тех лет.
Он не глупее, не умнее, –
Им правит некое «Инет»!
INET
И НЕТ
Кровь на мечах ещё мешала.
И даже крик или глаза.
Но цифра вот бронёю стала,
И по душе прошла фреза.
Бог потерял волшебный атом.
Он расщеплён на сотни цифр.
Был переписан, вновь зачатым.
И каждый миг меняют шифр.
И вместо вечного, простого
В руках у Бога мишура.
Теперь уже совсем немого,
Что греет длани у Костра…
Мир умирал от эпидемий
© Copyright: Роман Перин, 2025
Свидетельство о публикации №125092701986
Свидетельство о публикации №125092701986
Рецензии