сирота

Уж давно отцвела одиноко стоящая пихта,
И цветения запах утратил, и воздух, и нос.
А зеленая музыка неба, как будто утихла,
Только жизнь не меняет, привычный для общества кросс.

Я в тумане хребтов, без наживы пропащей и сдачи,
Разменяя на мелочь утех, своего бытия.
И неведомо как, и зачем, скупое потрачу.
Хотя тратится всё, к чему прикасаюся я.

Где возня червяков, так похожа - как сыпятся гроши.
Глубина почернелого неба, манит новизной.
Я такой же, как все, как и ты, не плохой, не хороший,
Только небо любые поступки, накроет собой.

Вот и голос твердит, собираются мысли в догонку,
И под небом дремучим все канет, на самом краю.
Это слабость и счастье внутреннему ребенку.
Отойдите все те, кто сильнее, с кем рядом стою!

Позабытый ли путь, или вовсе потухшая проседь?
Сам себя обмануть я пытаюсь, в очередной раз.
За чертою, черта и виною опавшая осень.
Будто бы сирота сбилась в счете, меняющих фаз.

Пусть останется тут, всё текущее и былое,
И борьба, и стремления, и осеннего солнца закат.
И времён перемены, законы, и ложь, и устои.
Сиротливая пихта и её души аромат.

сентябрь -2025- N