Рисую мысли словами, как то наивное чадо...

Рисую мысли словами, как то наивное чадо...
Другой сказал бы, что зря я мараю листы...
А я пишу для души. Мне одобрения не надо...
Не ловкими фразами, делаю я вдохновенно простые  мазки...

Как чувства легко перетекают в неровные строчки...
Как душа освобождается от подлинной тяжести...
Мне не нужно раздумывать, о смысле того, что выплеснуть хочется...
Это моё подсознание свои перлы экспромтом из себя источает...

Темп, ритм и рифма второстепенны и не важны для меня...
Это мой инструмент психологической тихой разгрузки...
С форматом рифмованной прозы, постепенно становлюсь счастлив я...
И душа наполняется светом, а сознание привычно освободилось от грусти...

Для кого пишут те, чьи творения не будут читать?
Кто так и останется, не признанным, но счастливым в своём уединение...
Для себя они пишут и быть может для тех двух людей, кто действительно смогут понять,
Эти странные мысли, на грани озарения, банальнейшей жизненной прозы и дикого бреда...