Падают листья — осколки зелёного пламени,
В каждом изгибе прожитый день.
Небо струит свинец в пустые ладони,
Осень — это имя для боли, что длится светлей.
Чаша из ветра, распятая на перекрёстках,
Льёт акварелью в трещины плит.
Кружится время, как лист на острие подоконника,
Холод прорастает корнями в гранит.
Дождь — это письма, что небо роняет в бездну,
Птицы, как запятые, рвут строку.
Кто-то вверх, цепляясь за тени облаков,
Кто-то вниз, стирая лицо в синеву.
Ты — без огня, ты — вопрос на краю метели,
Водопад, что вскипает из мёртвых листвы.
Под ногами — карта из голубого стекла,
Вчерашнее солнце — шрам на щеке тишины.
Но в чёрных ветвях уже зреет почка молчанья,
Где зима примеряет свой белый халат.
Слышишь: под снегом смеётся апрель,
Чаша снова полнится. Ветер — это возврат.
чаша из ветра
© Copyright: Алекс Дий, 2025
Свидетельство о публикации №125092607596
Свидетельство о публикации №125092607596
Рецензии