Хотя порой поэты стонут,
Но здесь по-божески берут!
В мечтах они частенько тонут,
Да всё халявы тихо ждут...
За воду платим, булку хлеба,
Чтобы наследника родить…
Зачем-то ждём мы манны с неба,
Чтобы народ нам просветить.
Корпим ночами, пишем строки,
Считаем, что алмаз нашли.
Так не шумите, как сороки...
В печать за деньги отошли!
Я – самый малый из поэтов,
Пишу стихи у табуна…
Никто, почти не шлёт приветов,
Не хвалит, что не пью вина.
Враги порою навещают,
Табун пытаясь погубить.
Как зло творить они лишь знают,
А я мечтаю их любить!
Не жалко истины крупицы
Отдать в печать, продав коня.
Духовной пей народ водицы!
Да помолитесь за меня...
23.09.2025г.
Стихи. ру
© Copyright: Иван Казак Щёголев, 2025
Свидетельство о публикации №125092607290
Свидетельство о публикации №125092607290
Рецензии