О бабьем лете

В неправильности фраз или стихов
таится сокровенное и тонкое...
Какая - то нездешняя любовь –
чистейшая как помыслы ребёнка.

Посыл прозрачных строчек слишком прост.
Нет ни второго дна, ни закулисья.
Я строю между нами хрупкий мост
словами...
Как друг друга заждались мы...

И где-то ты, совсем не идеал того, кому нужна была б навеки.
Мы ищем отраженье в человеке
своих надежд... А он о чём мечтал?

А он свои желания копил...
И всё сгущались краски над закатом.
И не хватало творчеству белил,
чтоб ангелов нарисовать крылатых.

Мы стали ближе к богу... Или нет,
давно не ощущая нашу близость?
Циничный не всесилен Интернет.
Что грешникам дано увидеть снизу?

Ти ждёшь и ждёшь...
Разлук не избежать.
То сам... То снова вместе. – Счастье. Нега...
То дрожь. То жажда близости опять.
То цветик – семицветик из - под снега.

Ты скажешь – "Мысль теряется в словах."
Мол, пишешь несуразно и нелепо...
Наш воздух хризантемами пропах...
И близок взгляд твой на полотнах неба.

А я отвечу светлой тишиной
и отблесками солнца в ситце листьев...
Вот были бы Вселенной мы одной...
То в ней сплелись бы

подобно простоватому вьюнку
преград на зная.
Но осень снова верит пауку  –   мол, он летает...
И нежной паутинкою влеком, порхает ветер
и шепчется то с розой, то с вьюнком
о бабьем лете.

25.09.2025