Маленькая религиозная поэма

За столом, разогнуться не в силах,
Спит поэт, созидатель унылый.
Вдруг пружиной подскочит поэт:
Есть Вопрос. Он разыщет ответ.

Каждый раз тот вопрос, как в кошмаре,
В беспросветном рабочем угаре
Ум творца отправляет в дорогу.
Где ответ? А ответ, мол, у Бога.

И поэт пишет книги и строчки
В жалком свете свечи-одиночки,
Воспевая какого-то деда,
Что в неделю построил планету.

"Может, этот мудрый дед
Наконец мне даст ответ:
Что за участь у меня?
Для чего родился я?"

Не сработало. Нету ответа.
И тоска охватила поэта.
Но не зря он умён и хитёр:
От иконы пошёл на ковёр.

Не познав благодатного страха,
Он забыл Иегову с Аллахом
И свой взор обратил поскорее
К Локи, Одину, Тору и Фрейе.

Боги древней холодной земли
Тоже дать тот ответ не смогли.
И поэт, ночи тёмной чернее,
Заклинает Урана и Гею,

Зевса, Кроноса и Посейдона
И своё божество - Аполлона.
Но поэта утешить в печали
Олимпийцы - и те подкачали.

Даже к Гору, Осирису, Ра
Обращался несчастный вчера.
А в ночи, как надвинулась мгла,
Он пришёл даже к братии зла.

Но и хитрых чертей устрашила
В том вопросе сокрытая сила.
Даже князь Люцифер Бафомет
Не нашёл подходящий ответ.

А в чернильницу капают слёзы...
Обращался и к морю, и к звёздам -
Нету бога! Утерян ответ!
Разуверился бедный поэт...

Разуверился - листиком чистым,
И теперь он слывёт атеистом.
Но поэту совсем невдомёк:
Бог поблизости:
Он сам и есть Бог.

16.01.2024