По пунктиру белой полосы
топал дождь в плащёвке полевой
и смеялся, пряча смех в усы,
над своею мокрой бородой.
Шёл пешком с заплечным рюкзаком
по ночной дороге неземной.
Напевая: "I'm my father's son",
дирижировал себе рукой.
Падали в туманы не спеша
листья по обочинам пути.
Так, листвой опавшею шурша,
он любил идти... идти... идти...
И, пройдя немало трасс и вех,
дождь вернулся в город сам не свой...
Осень – это "блюзы не для всех".
Закурить бы, да табак сырой.
®Ю.
23.09.2025.
Блюзы не для всех
© Copyright: Юлия Александровна Моисеева, 2025
Свидетельство о публикации №125092605673
Свидетельство о публикации №125092605673
Рецензии
