Не тот народ

Вот сетует художник на народ.
Народ — не торт. Народ пошёл не тот.
Не ценит уникальность, и в чести
Одни лишь повторюшки-пошляки.
Нет мыслям новым места. Песню спеть
По-новому нельзя, чтоб преуспеть.
Одни ремейки собирают сбор.
Народ — козёл. Народ не тот пошёл.

Всё это мирно слушая, народ,
Как жвачку, эти речи разжуёт,
И, вытянув оттуда толк и смысл,
Остаток в урну выплюнет. Но мысль,
Что он урод, не возбудит народ
(Наверно, потому, что он не тот).
Ему бы надо что-то пожирней,
Чем мог бы он насытится, ей-ей!
А жалобы художника пресны,
Привычны и народу не нужны.
Когда б народ сказал, художник б знал,
Что надобно ему. Но вот не дал
Господь народу языка, и тот
Так, безъязыкий, век своё и живёт.



Он от художника подмоги ждёт,
Но нужных слов не вырастит и тот.
Таков круговорот. Но иногда
Родится Гоголь, и тогда страна,
Вздохнув, всё видит ясно и светло,
Как будто Гоголь вымыл ей окно.
Всё видит, ужасается, скулит,
И Гоголя похоронить спешит.
И только крышка гроба упадёт,
Как начинается: народ — не тот!