Венок

Почему я так сейчас не весела?
Почему же горе в мире не в почёте?
Почему всё рьяно движется река?
Почему смеялись птицы при полёте?

Много мыслей кружится во мне,
Ни одного ответа всё ведь так и нету.
Я плету венки из старых диких роз,
Заслоняя тенью черной всю свою планету.

Я ждала открытия, картин,
Я ждала и памятников мэйби…
Почему же так прекрасен этот мир,
Даже если места нету твоему секрету?

И не так уж даже страшен даже он,
Ни о душах, жизни или смерти,
Ни о ужасах вселенной бесконечной.
Ты не видишь? Глупо врать, поверь мне.

Та твоя картина, та частица мертвого же мира,
Что была когда-то дико влюблена,
Ни в тебя, в меня, что даже мыслить дико…
Сегодня, вдруг, так ярко расцвела.

А на ней играли танго скрипки...
Это странно, если думать даже так,
Но не лгу я, это ж правда было,
Это сон мой не спешил всё исчезать.

Почему же розы так завяли?
Их судьба давно не мой конёк.
Я играю разными цветами,
Но они уж скоротали срок.

И зачем венок мне бесполезный?
Ведь не дал он мне для жизни ничего?
Я же вижу жизнь и все её моменты,
Где лишь он мне счастье укрывал.

Темный вечер иль, иль утро всё в тумане,
Я его всю жизнь с собой брала,
Может это глупо даже, я совсем не знаю,
Но лишь он подскажет, – что моя судьба.

Скрипки в небе всё еще играют,
Я сижу всё так же у реки,
Мир мой тенью чьей-то покрывает,
Ну а я? Пойду полью ж ростки.