Холод.
Зима близко.
Хорошая артистка,
Эта осень.
И нет сомнения ни в чём;
Ни в том,
Ни в этом,
Только, в нём...
День просто весел, и ревнив;
Как час,
Как нерв,
Как звук,
Как миф.
По листьям осени идём;
В свой лес,
В сквозь парк,
В свой старый дом.
И что находим там?
Лишь тень -
Делов минувших мутотень.
И в поисках, уходим проч.
Там день сменяет злая ночь.
Мы понимаем - это фарс.
И всё что есть - есть только в нас.
А всё потухшее - в золе:
И ты устал,
И мир, в огне...
Осень 25
Холод
© Copyright: Тимур Матанцев, 2025
Свидетельство о публикации №125092602952
Свидетельство о публикации №125092602952
Рецензии