***

Письмо?. Передача себя через текст, соединение буковок, за которыми, что не предложение то откровенность, а за ней искренность души, словно каждый осенний листочек когда то был зеленым, но так сильно любил!, так любил!, что окрасился в цвет любви, в цвет солнца, в томительном ожидании любя прохладными летними ночами, что самому стал маленьким солнышком, желтым, красным, накопившем в себе столько любви!, столько любви!, что ветер?, или чьё то прикосновение к нему, но нет, легкое прикосновение ветра, оторвало тоненький хвостик, связывающий пуповиной с веточкой, уже давно пересохшей, ждущей незримого касания, признанием в любви. Нет!, не  к себе, нет, а то, что у тебя, у вас внутри было, вашей истинностью, истинной вашей природой. И не знало!, с удивлением рассматривая себя со всех сторон. Неужели это я?. Не зная даже о существовании, не догадываясь, распускаясь восхитительным цветком чувств.
За одну ночь!, расцвет!, превращение почки в нежный лепесток, и это кажется равнодушным обывателям, что за одну ночь, нет, сколько было до этого мучительных бессонных ночей, выстроенных мысленных лесенок в небо. По которым ты карабкался, падал, и снова карабкался вверх. Отряхиваясь от дневного людского морока, словно уставшая от долгого перелёта птица, от утомительного дня, в ночной тишине, в одиночестве мечтая. Живя образами!. Оживляя, отравляя их в поднебесье, впереди тяжести тела, ничего не значащего там, животной бесполезностью перед духом, уже наделяя их своим сердцем, словно господь бог, создавая из ничего душу. Засыпая с мыслью, что это ещё не конец!, что это ещё не всё!. И это всё!, всё накапливалось, накапливалась, чтобы вот так в одночастье и вылиться, такой к вам передачей, это не труд, это чувства, любовь души. В затаённом, спрятанном уголке так душа пишет. То, что уже не может больше вытерпеть!, не может не написать, не может не выговорить!.
А если встреча!?. Там робость!, так ветер ложится к вам на плечи. Обнимая, целуя беспрестанно, заглядывая к вам в глаза немым вопросом, молчанием спрашивая, теребя каждую ниточку волос, и отвечая сам себе, ты любишь?, ты любишь меня?. Откровение!, без него никак нельзя, без него нет любви, божественного льющегося дождика души, кто почувствует тот и прорастет, а кто и спрячется под зонтом. Убегая прочь быстрыми шагами. Обратным. Забирающим тепло солнца без благодарности, искренности, без любви,  без отдачи, констатаций переживаний обращённых только к себе любимому. А где отдельное?, вымученное?, выстраданное?, переплавленное?, без обмана, лжи, где пощечины которые ты себе дал?, кому что понравится?, честность к самому себе, открытие в самом себе?, передачей любви не к себе а другому.