А оглянуться ты не успеешь, придёт пора.
Стекут с тебя, как слезы листья, спадет кора,
Ствола основа и даже корни сойдут в песок.
Где будет стан твой, доселе стройный, где пьяный сок?
"А говор листьев, а ветра свежесть, а солнца лик... Да было ль это, куда умчалось?" ворчит старик.
Песчинка неба в ладонях крепких, кружала скрип. Гончар вполглаза следит за слепком.
А может спит.
Про глину
© Copyright: Валерий Кунаков, 2025
Свидетельство о публикации №125092601999
Свидетельство о публикации №125092601999
Рецензии
