Он жил давно. В нём жизни нет...
Он жил давно. В нём жизни нет. И нет уж тех, кто б вам сказали, что был он некогда поэт- поэт любви, поэт печали... Но только глянет ночь в окно- он вам являться не перестанет. Он пьёт горячее вино. Он красотою не увянет. Он вашей требует любви, целует нежно ваши руки. Боюсь, он знает толк в крови- и любит вас не ради скуки...
© Copyright: Рома Остапенко, 2025
Свидетельство о публикации №125092601750
Свидетельство о публикации №125092601750
Рецензии