Бессонница

Так сладко, мучительно манит царство морфея,
Мне сон, как иная жизнь! Как особый дар,
Когда существуют люди-деревья и стоматологи-феи,
Когда вместо блюда-студня агар-агар.

Но только одно мне скажите: где взять время?
Со мной поделись секретом, месье Дали!
Пока ещё люди - высокоинтеллектуальное племя.
Ничего, чтоб сломать бытие, мы не изобрели.

Вот вы, мой великий друг, мне признайтесь: вы спали?
Нет, не в таком конечно пошлом значении...
Но чтобы создать что-то вечное, как же страдали
Все люди великие бессонным мучением!

Ты вот думаешь, спал, например, Мандельштам, поэт?
Буонаротти, ты думаешь, ночью дрых?
Да как бы не так! Это ложь, откровенный бред.
И мне: и один часик сна, как удар под дых.

Мне даже кажется иногда, что Ярослав Мудрый,
Что заяц, что лось, да даже какая-нибудь сорока,
Обсыпав бессонную физиономию бежевой пудрой,
Скрывает тщательно бодрствование без срока.

А всё потому, что достаточно быть простым человеком:
Открывать по ночам, даже если стучат в окно,
Не уповать на киноплёнки прошлого века,
И быть со своими страхами как одно.

Смешав в голове Илионы, Венгрии, Польши,
Я в блендер мозги помещаю. Довольно отстойно?
Ведь столько всего нужно сделать и успеть побольше,
Оставить на плите слово -  нераскритикованное достойное...