Снова руки тянутся к чистому листу,
Душа пылает в бесконечном потоке
От того, что нашёл и встретил именно ту,
Появляются чистые буквы в новой эпохе.
Весь музыкальный мир — арена!
А я — поэт, съевший тонны дофамина,
Упавший в чан с ядовитым зельем
И не болеющий в любви похмельем.
Что не строчка — кусочек моей жизни,
Или мой безумный манифест ада!
Вновь сгораю дотла… Да ладно, не гони,
Я не древний философ, и это не Илиада.
Много отсылок на старые книги,
Да перечитал все, сука, их ады,
Перепробовал всё, что съели они,
И теперь жгу в костре свои звёзды.
Минута наедине с обезумевшим поэтом
Раскрывает грани сердца и души…
Я посылаю свои сигналы, не глуши.
Пусть всё своим чередом, после и потом:
Снова руки тянутся к чистому листу,
Душа пылает в бесконечном потоке
От того, что нашёл и встретил именно ту,
Появляются чистые буквы в новой эпохе.
Минута наедине с поэтом
© Copyright: Александр Владимирович Махота, 2025
Свидетельство о публикации №125092508222
Свидетельство о публикации №125092508222
Рецензии