Мой взгляд болтается, как призрак, в одиночку,
и речь моя (а вместе с ней и ты)
уносится в пространство запятых
с надеждой на одну хотя бы точку;
и потолок расчерчен невпопад
какими-то тенями, трафаретом
окно рисует вензель над буфетом,
машинных фар настраивая лад.
Насколько равнодушна моя боль,
настолько же она и ощутима,
и путается в крыльях серафима
бессонная, тоскливая юдоль.
Забор бежит за ставнями, пока
не остановится у стен моей ночлежки,
Луна без сожаления, насмешки
на хрупкий город смотрит свысока.
Ни стона, крика, мускул не дрожит,
я Фатуму не строю сцену в лицах,
и превращаюсь в рыжую лисицу,
пересекающую ваши рубежи -
леса, поля, высотки, самолёты -
всё, что, (и я так думал) закрывает
тебя, на самом деле, не узнает
тебя же, как поэта в переводе.
***
© Copyright: Никита Кучугура, 2025
Свидетельство о публикации №125092507992
Свидетельство о публикации №125092507992
Рецензии