Оттуда я, где мы читали Пушкина,
Где Лермонтовым тешилась душа,
Где у Есенина за дивною опушкой
Под вечер сторож мёртвой колотушкой
Стучал среди берёзок не спеша.
Где у Жуковского Людмила угасала,
Где конь копытом бил от нетерпения,
Где пыль клубами, где земля дрожала,
Где чёрный ворон и где смерти жало,
И где жених её застыл в оцепенении.
Оттуда я, где тютчевской зимою
Мы восхищались в ожидании весны.
Где Фет творил, пленяя красотою
Своих стихов и звёзд своих чредою,
Тех, что, как искры, мчались в наши сны.
И вот я здесь, как в выжженной пустыне,
Где пишут те, кому писать не след,
Чей слог уныл, и в чьих строфах поныне
Подобье рифмы, как в плохой картине,
Бывает, есть, а смысла вовсе нет.
© Александр Золотухин
25.09.2025
Откуда ты?
© Copyright: Александр Геннадьевич Золотухин, 2025
Свидетельство о публикации №125092507978
Свидетельство о публикации №125092507978
Рецензии