Убит бортстрелок...

Зенитный снаряд, продырявлены крылья,
Убит бортстрелок и горят ордена,
Прильнула губами к небесной мантильи
Простившая Бога шальная душа.

Уже не болит, оттрезвонил бедняга,
Молчит истребитель на заднем крыле,
Пьёт точно младенец излунную влагу
Погибший счастливый в лазоревом сне.

Пусть выбыл из списка, земное проходит,
Всесвятское кладбище краше садов,
Изводит рыданьем мамаша, изводит,
Горючего хватит, согреет покров.

Согреет рука, не обманет кончина,
Получит вторую награду душа,
Зенитный снаряд в небесную спину,
Но дышит Господь, всех любя неспеша.

Безумно надеется солнце на сумрак,
Вползают лучи в отгоревшую синь,
Ты сможешь, Усопший, по прежнему думать,
Сказать "Слава Богу!" и просто "Аминь".

Какая удача быть нежно-жестоким,
Участливо слушать поверивших в боль,
Стоит бортстрелок и Творец одинокий,
Создавши из мрака святую любовь.

Простой шлемофон без сияния неба,
Одетая в траур глубокий заря,
Съедай ореол свой с краюшечкой хлеба,
Ты просто погиб, но погиб ведь не зря.

Ты Богу сошьёшь из страдания крылья,
Найдёшь свой исход в серебристой поре,
Горючего хватит, под льдиной Россия,
Проснёшься однажды чудак в январе,
Ты вспомнишь полёт свой, пройдёт ностальгия,
Ведь выжил ты, батя, сгорев во Христе.