В степях шумят седые ветры,
И в их вихре слышен гром войн.
Аттила идёт, не зная счёта,
И страх несёт в сердца чужих стран.
Коней копыта землю рвут,
И реки краснеют от мечей.
Он не щадит, не любит минут,
Где слабость видит в людях всех зверей.
Но грубый взгляд, что сердца рвёт,
Скрывает душу, что знает боль.
И во мгле, где солнце почти живёт,
Он ищет следы судьбы и роль.
Власть и гнев — его спутники,
Но иногда, когда ночь темна,
Внутри огонь горит, как в искристой зенице,
И память жива, как звезда одна.
Легенда шумит, как буря в полях,
Про воина, что громил и плыл сквозь века.
Аттила — имя, что живёт в сердцах,
И кто его знал, тот не забудет никогда.
Баллада о степи, о конях и страхе,
О грубой силе и о тихой мечте.
Аттила идёт, как гроза в ночи,
И в памяти людской остаётся навек.
Аттила - гром степей
© Copyright: Максим Харитонов Единственный, 2025
Свидетельство о публикации №125092506790
Свидетельство о публикации №125092506790
Рецензии