Сошлись в бою идея, бог, абсурд
Над нашей волей,чтоб вершить последний суд.
Наш бог давно погиб под стопью идеала, может,
Но тело его бренное нещадно сонмы дух корежит.
И идеал,что солнцем был для многих,
Уже потух,но лишь не для слепых.
Тысячеликий, но без глаз,
Его обличие без прекрас.
Он— сочетание того,
Что уж давным-давно мертво.
Апостол Хаоса, скорей,
Ведь он— создание людей.
Не для того,чтоб объяснить,
Не чтобы идеально жить.
Он — наших мыслей сочетанье,
Он— призрачное лишь мечтанье.
Он не посеет,лишь пожнет,
В безумье к цели не ведет.
Он есть итог, а не первопричина.
Он не возвышенный,а как и мы, скотина.
На трупе Бога и идеи он взрощен
И до конца времен за это не прощен.
Постмодерн
© Copyright: Пастернаков Кирилл, 2025
Свидетельство о публикации №125092504356
Свидетельство о публикации №125092504356
Рецензии