Стоял, потупив взор, мне шарф мешал,
В глазах набрякли слёзы,
И первые декабрьские морозы
Румянцем жалили.
Хлынул чувств прибой, и ноги понесли туда,
Где радости чертог, ветшая на глазах,
Юдолью обернулся.
Эдиктом мрачных бурь газеты густо
«Правдой» затопили общественности
Изумлённый взор и гласности голодные прилавки.
Вдруг — скрежет, визг, рыдание дверей,
И ныне, и вовек, и присно, и да пребудет вывеска «..адан»,
И свет воскресных окон.
Там память, привирая, невпопад
Афиш воспоминания рисует.
Но утра свет сквозь тюль — и Царствию Морфееву конец.
Мне это снилось всё? и моря шум,
И чаек несмолкаемый базар,
И то окно, явившее мне чудо Воскресения?
Всё сон и наваждение, Родная,
Но слышу я порою до сих пор,
Как галька у замёрзшего «Нагая»
Мне шепчет голосом твоим: «Приди»
25.09.2025
Сон
© Copyright: Илья Куранов, 2025
Свидетельство о публикации №125092500432
Свидетельство о публикации №125092500432
Рецензии