Мольберт иссох, обезображена картина,
И как твердит одна доктрина,
Раз художник музу потерял, его ждёт серая долина.
Нет идей, двигаться рука не хочет,
Словно бес над мной хохочет,
Как цыган проклятье строчит,
Иль Люц дамоклов меч наточит.
Весь мир стал серым, не видно красок боле мне,
Как будто я живу во мгле,
Питаюсь сажею в котле,
Быть может…
Место мне в петле?
Врачи молчат, лекарства нет,
Пришел конец художника обет,
Изорвал я свой мольберт.
И ведь творил столь мало лет…
Краски выкинул с слезою,
Молю лишь Бога, чтоб остался он со мною…
Вот так утерян художества венец,
Вот так очередной художник ощутил конец,
И в сердце он вложил свинец.
Так и стоит могила в поле,
Природа приняла презент,
И на могиле зрится имя -
Великий художник Винсент.
Великий художник
© Copyright: Арсений Щербина, 2025
Свидетельство о публикации №125092503209
Свидетельство о публикации №125092503209
Рецензии