Мой стих, рожденный жизни прозой,
Раскрасил листья сентября,
Его строфа рябиной спелой
Лежит у ног Календаря.
Мелькают судьбы и перроны,
В ремонт не отданы Часы,
Плацкартные спешат вагоны
Открыть истории свои…
И год за годом птичьи стаи
С тоской уносят голоса
Тех, кто ещё недавно с нами
Был частью жизненного сна…
А мы, по кассовым билетам
Спешим по времени и, в срок,
Забыв, что на Вокзале этом –
Один всем предначертан Эпилог…
Осенняя грусть
© Copyright: Эммануэль Терешкин, 2025
Свидетельство о публикации №125092503060
Свидетельство о публикации №125092503060
Рецензии