Художник

Художник лоб нарисовал,
Изобразил саму судьбу,
Морщинам передал накал
Сверкнувших молний и мольбу.

Камин горел. Под тихий треск
Он отсвет масленых зеркал,
Как льда заиндевевший блеск,
К теням височным приставлял.

В глазах упрятал влагу туч
И неба круглого размыв,
И волос падал словно луч
В плеча задуманный обрыв.

Из хаоса своей души
Он красок облачную синь
Месил. Шептал холсту: “Дыши!
Живи, приди и будь. Аминь!”

Писал он боль, утрату, крик,
Число любви, где сто нулей,
Не тех, что множат числа вмиг, –
Что превращают в королей.

Сомненья прятал в духоту,
В туман, не любящий углы,
В хамсин, засохший на лету,
В жужжаньи розовой пчелы.

Вот-вот сгорит у потолка,
Ссутулясь горбоносый бес,
И в вихре душного песка
Скользнет к окну наперерез,

Там сад – герань и стрекоза,
Стекло и рама. Но за ней
Нет мира, нет того, что За
Окном, пчелой, числом нулей.

И сколько тех, что за окном
Свою додумают печаль,
Моря, пески, над морем гром,
Небес надломленный хрусталь,

Вокзал, родимые края,
Где пункта “А” пропал и дым,
В тумане пристань пункта “Я”,
Его огни. А что за ним?