***

Над городом летают самолёты. Мешая с кровью жёлтый листопад. Что это сон - шепнёт нам тихо кто-то. Быть может сам чернеющий закат. Ревущим жестом выбросит разрывы. Сверкнёт над головою вспышек гул. Мы упадём на землю. Грязно. Криво. Как будто каждый второпях уснул. Прольются реки с неба черной сажи. И выскочит булыжник с мостовой. И кто-то снова робко, тихо скажет. Что это сон. Прощания с листвой. Осеннее сырое беспокойство. С дождем вливает вдруг в сознание яд. И разрушает наше превосходство, с куском металла жёлтый листопад... Поверхностно тоска возьмёт в объятия. Округу сотрясёт гортанный вой. Но смысла нет кричать войне, что хватит, столь преждевременно, срывать листву "сырой''. Сквозняк и морось сменится волною. По коже остро стёкла застучат. Мы впопыхах прощаемся с листвою. И кто из нас в том страшном виноват? Кричат вокруг взволнованные птицы. Кричат вокруг разбитые дома. И в окна чёрные, безжизненные мчится, взрывая нас последняя зима. В оКне сгорают крохи благочестий. Нас спешно похоронят под листвой. И у зимы мы в белом перекрестье... Навек простимся с бледною луной......................