Что со мной, я едва понимаю,
Или честно сказать - не пойму.
На лице ни апреля, ни мая,
А настрой – ни душе, ни уму…
Укоризной себя «на лопатки»
Положила, в две дырки сопя.
Спору нет, на неверие падки,
Растерявшие веру в себя.
Меланхолия – это диагноз,
Апатичны и сны, и дела.
И натянуты капоры на нос,
И закушены все удила.
Назревает в глазах неохота,
Нежелание, антитолпа.
И подъёмы с седьмого захода
Подтверждают бессмысленность «па».
«Депрессняк» незаметно подкрался,
И за дверью скребётся: «Пусти…»
Не-ет! Напрасно ты, чёрный, старался,
Во спасение послан мне стих.
Пелена «оморочки» исчезла,
И желаний растут этажи.
И гудят онемевшие чресла,
И бесценностью полнится жизнь!
25.09.2025 г. Санкт-Петербург
Оморочка
© Copyright: Валентина Трофимова 3, 2025
Свидетельство о публикации №125092501091
Свидетельство о публикации №125092501091
Рецензии