Фантомный зов

В театре снов, где гаснут все огни,
И разум спит, устав от суеты,
Являешься на сцену мне не ты —
Лишь отзвук фраз, потерянных в тени.
Он проникает в шёпот тишины,
Как будто ветер в щели витража.
И я, своей решимостью дрожа,
Пленён игрою призрачной струны.

Я выстроил из доводов редут,
Я сжёг мосты и завалил пути.
Я клялся сердцу: «Больше не найти
Дороги к той, что все зовут „забудь“».

Но фантомный зов летит сквозь толщу лет,
Прозрачный шёлк, что соткан из «прости».
И рушится мой каменный запрет,
И хочется ответить и пойти.
Я запер дверь на тысячу замков,
Но этот голос — он незримый ключ.
Он пробивается сквозь пелену из туч,
Освобождая память от оков.

Мне кажется, что это просто слух,
Игра ума, уставшего от битв.
Осколок недосказанных молитв,
Что в пустоте не растворился, не потух.
Я днём смеюсь, я занят, я живу,
Я убедил и прочих, и себя,
Что эта повесть кончена, скорбя.
Но ночью снова слышу... наяву...

Я выстроил из гордости редут,
Я сжёг мосты и завалил пути.
Я клялся сердцу: «Больше не найти
Дороги к той, что все зовут „забудь“».

Но фантомный зов летит сквозь толщу лет,
Прозрачный шёлк, что соткан из «прости».
И рушится мой каменный запрет,
И хочется ответить и пойти.
Я запер дверь на тысячу замков,
Но этот голос — он незримый ключ.
Он пробивается сквозь пелену из туч,
Освобождая память от оков.

Что будет, если я поддамся сну?
Что ждёт за гранью этого «вернусь»?
Я этой неизвестности боюсь
Сильней, чем кануть в бездну, в тишину...

Лишь голос... снова... вкрадчивый, как тень...
И рушится мой самый ясный день...