Счастье

Я хочу написать о чём-то счастливом.
Только вот, не знаю, о чём писать.
Хочу, чтобы в рифму, светло и красиво,
Но вновь упираюсь в пустую тетрадь.

Стою на обрыве, у самого края,
Шумит в голове монотонный прибой.
Я будто ищу, но нигде не встречаю
Ни света в окне, ни дороги домой.

Я слышала, счастье случается всюду,
И грифель в руке станет лёгким пером.
Но мне не дождаться ни знака, ни чуда,
Ответа на шёпот во мраке ночном.

Мне б каплю надежды, хоть самую малость,
Писать о высоком отныне и впредь.
И тьма надо мною, как вечная жалость,
Ни слова, способного душу согреть.

Я в строчках чужих нахожу утешенье,
А в собственных — боль, что не в силах унять.
В рассвете растает цветное виденье,
Мне более нечем себя оправдать.

В душе у меня ничего не осталось,
Всё съедено, порвано, обречено.
И всё, что во мне, превратилось в усталость,
Как кровь на асфальте в сухое вино.

Как каждая буква, так каждое слово
Вздохнув, застывает, как лёд на листе.
Объятые пламенем снова и снова,
Как мнимый шедевр на белом холсте.

Слова никогда не восстанут из пепла,
Скупая пустыня вокруг и во мне.
В людской суете всё так скучно и блекло,
Ни тени надежды, ни света в окне.

Порой даже счастье бывает сурово,
Оно как награда за жизнь без греха,
Его не дождаться ни в этой, ни в новой,
И не удержать под предлогом стиха.

И кажется — счастье лишь призрак во власти,
Что тает, как сон в ожидании дня.
Того, что могло бы назвать себя счастьем,
Я, кажется, вовсе не в силах понять.

Все люди, как люди, глупы и плаксивы,
Как там говорится, не дать и не взять?
Я хочу написать о ком-то счастливом,
Только вот, не знаю, о ком писать.