По дороге мотаются листья,
Пятипалые, нет ли, бегут,
Семипалые, десяти… числа
Ни при чем, разумеется, тут,
Просто снова торчат веток шпили
И вразбивку дрожат небеса,
Ходит осень по этой квартире,
Щурит водно-златые глаза,
Их бросает на землю алтыны,
Когда туч ускоряется скок,
И песчинки летят золотые,
И струится серебряный сок
Электрически призрачных сказок,
И прорехой сплошною — трава,
Бахромою завязок-развязок,
Русь такая, да и татарва…
Трава-татарва
© Copyright: Батлер, 2025
Свидетельство о публикации №125092408130
Свидетельство о публикации №125092408130
Рецензии