Был вечер губкою из синевы отжат.
И ветер, как настройщик, брёл по лужам.
Он трогал проволоку лунных арф,
Мир в такт звучал, настроив душу.
Кто думал лишь о буре — слышал гром,
И окна дребезжали в поднебесье.
Кто тишину — улавливал тот звон,
Что прячется в провалах равновесья.
А жизнь, без кипятка налив себе заварки,
Смотрела: камертон застыл в морозном звоне,
И мир не словом отвечал, а паузами арки,
Что держит небо между спаянных ладоней.
Настройся на рассвета первое дрожанье —
И станешь светом, длящимся во мгле.
Настроишься на ветра личное посланье —
И песнь свирели будет на крыле.
Так каждый звук — не вызов, а ответный зов.
Не я пишу стихи — их шепчет мир потоком.
Я лишь настраиваюсь, как рояль готов
Звенеть дождём, что в детстве босоногом.
Настройщик
© Copyright: Игорь Глыжко, 2025
Свидетельство о публикации №125092406778
Свидетельство о публикации №125092406778
Рецензии