Бабушки

В восьмом классе я влюбился в десятиклассницу. В те годы я даже ходил через две ступеньки.

Она была комсомолкой, членом совета дружины.
Комсомолка курировала наш класс и особенно меня, как отличника и перспективного кадра.

У нас были сугубо деловые отношения.
Я рыдал на плече у друзей-хулиганов: она любит не меня, она любит мои пятерки!

Однажды моя комсомолка зашла ко мне домой, чтобы передать книжку, но никого не застала и оставила книжку бабушкам на лавочке у подъезда.
В те годы бабушки на лавочках были несущей конструкцией двора.
Им доверяли на хранение сумки с продуктами, детей, тайны.

Когда я появился, бабушки передали мне книжку.
— Хорошая девушка! — сказала одна.
— Прямо как я в молодости! — добавила вторая.
— Мы ей всё про тебя рассказали! — заявила третья.

Я уже собирался уходить, но тут отнялись ноги.
— Что… что… что вы ей про меня рассказали?

— Что ты у нас хулиган, и вся округа тебя боится! — сказала одна.
— Что все девчонки нашего двора в тебя влюблены! — добавила вторая.
— И что у тебя есть подпольный мотоцикл! — заявила третья.

Я едва не плакал.

— Что вы наделали? Это же все неправда! Я отличник, я перспективный кадр! Она теперь в мою сторону даже не посмотрит!

— Отличник! — сказала одна.
— Перспективный кадр! — добавила вторая.
— Памятник! — заявила третья, и все они дружно захохотали, помолодев вдвое.

На следующий день моя комсомолка поймала меня в школьном коридоре.
— Ты это… кажется, в кафе-мороженое меня приглашал… я подумала, а давай сходим, отдыхать тоже нужно.

Когда я слышу рассказы про злых и мракобесных бабулек на лавочках, я только пожимаю плечами: добрее и мудрее бабушек моего двора я не встречал...


Олег Батлук