Отцовская боль

За окном стая чёрных кружила ворон,
На пороге стоял у дверей почтальон.
Он из сумки потёртый достал два письма,
Каждый день обходя все в округе дома.
Он отдал два журнала и ворох газет,
И ушёл попрачавшись не выключив свет.
Сын тебе написал, что пока он живой,
Что хотел бы вернуться скорее домой.
Он сидит не за что, никого не убил,
По дорожке кривой никогда не ходил.
Так случилось, что он ножик с пола поднял,
Видно он в тот момент ближе к краю стоял.
Там, где ножик лежал, человек был убит,
То, что я душегуб мне судья говорит.
Поменял я наш дом на сырой каземат,
Там, где мыши и крысы в подвале пищат.
Есть в решётках окно и четыре стены,
Там, где солнце с луной никогда не видны.
Мне дают по утрам лишь проросший овёс,
Чёрствый хлеб мне кидает тюремщик под нос.
Ты прости меня батя, что я не вернусь,
Что я в нашем саду никогда не проснусь.
Что не будет любви, что не будет детей,
Что я жизнью тогда расплатился своей.
Я уже стал седой, вид больной старика,
И дрожит перед сном от подагры рука...