Вот и пришли к тому валуну из сказки

В тысячный раз собрав себя из осколков
(нету живого места — фарфор весь склеен),
слышишь, как протекает повсюду Волга,
а подколодные змеи всё злей и злее.

Надпись на камне всё та же: "Пойдёшь направо — ...",
но и налево — тоже не больно клёво.
Птичьих детей повсюду орёт орава,
в кронах висят Тарзаны и Королёва.

В тысячный раз в себе изболеть Россией,
сверив — с её — симптомы: опять совпали;
помня, как в юности обморочно тусили,
пульсы свои не с её сверяя, в запале.

И — запалило, и опалило всяко,
жарило и коптило напропалую,
и по-младенчески, воя: "Какая бяка!",
и по-холуйски холя себя, балуя.

Вот и пришли к тому валуну из сказки...
Ах, Алатырь, алтарь, не избегнуть жертвы!
Жизнь тебя выпорет ноне не для острастки,
и не за то, что похерил цветуй волшебный.

Алые паруса спеленали небо,
алое знамя пошло на бинты солдатам,
Волга течёт, и Россия латает недра,
горько кивая детям своим и датам*.

В люльках дитяти тычутся кулачками
в мягкое и молочное наважденье...
Сколько же можно
себе,
посверкав зрачками,
в тысячный раз оказывать снисхожденье?

А на России нету живого места,
тут что ни век — сплошная сквозная рана.
Влипнет Европа в наше сырое тесто,
но хоронить Европу пока что рано.

В тысячный раз сожмёшь кулаки потуже,
слезешь с печи родимой, вздохнув украдкой.
Всё не уймутся, лезут в трясину ту же...
Что ж, от трясины снова придёт обратка.


                24 сентября 2025 г.

 ___________________________________

* поддатым