Люди, их дома и острова

Мой душистый горошек.
Картон, акварель. Помнят?

        Создавайте устойчивые островки
         порядочности.
                Макс Планк

      Откуда этот мировой ученый
      Знал бабушку, но точно - знал,
      И формулой своей точеной
      Их общий образ мыслей передал?
 
      А ты мне никогда не говорила,
      Что как своя ученому была,
      И всю Ахтырку
             в остров превратила
      И Третий Рейх
            вкруг пальца обвела.

                Из блокнота

Несчастность не помножить
              на ничтожность
И в униженье пестовать вельможничить,
Как могут, учат стены тех жилищ,
Что предками для счастья возвелись.

И - люди, что вокруг,
                о, все те люди
На всю войну таинственно "забудут"
В великой человечности своей
Про бабушкиных пятерых детей

На фронте, а один бы кто нашелся
Шепнувший немцам,
            и для нас под солнцем
На свете места не осталось бы -
Лишь те же виселичные столбы,

Что там за сквером,
             пустоты не зная,
И ужас всему городу внушая,
Как отзвук самых
          страшных жутких ран -
Тела беззвучные
          с табличкой "partizan"...

О, люди, кто
            наш круг родной исчислит,
О, круг родной -
             таинственный трилистник
Своих трех нескончаемых времен,
Омыт росой, войною опален,

О, ты, тот бабушкин
              припев по жизни,
Что в детстве мне
              казался чем-то лишним,
И удивлял там, и надоедал,
И чем-то непонятным представал:

Не просто уваженье - восхищенье
Людьми, как таковыми,
                ихним мненьем,
Что вечно ставилось в ней
                во главу угла,
Во всем, о чем бы
               речь вдруг ни зашла,

И каждой черточкою поведенья
Подчеркивалось то же отношенье -
"Ведь не в лесу -
             среди людей живем,
Что-то берем от них, что-то даем",

"Когда в тебе нет
               к людям уваженья
Несчастен ты в том недоразуменье",
И - вечное то:
              "Стыдно от людей...",
Окно немытое, неприбранность
                - все в ней,
Словно антенна к людям - от людей.

О, люди милые,
         не пошлость ли - изыски?
И все же,
         кто наш круг родной исчислит?
О, мой небезымянный городок -
Охапка трав, с их семенами впрок?

О, нынешний, несчастный и увечный,
Подельщик черных дел
                чужих заплечных,
В калитку твою прежнюю стучу,
И знаю: тот же отклик получу!

Да осенит ее во тьме всей той
                свет вишни
Как цвет
       воспоминаний прежней жизни -
Оболганной, о, милый островок,
Я верю: ты себя забыть не мог.

А род мой,
         что не бусарью* был занят,
А чистой красотою созиданья,
Не праздно смотрит долу в небесах,
И правит только стиль в моих стихах.

* - психоз(укр.)