Невежда-девочка

Моя охапка трав.
Масло, холст, везде?

А Купала в наш сорок первый
Достанется нам всем, наверно,
У самых у днепровских волн,
Где встал тогда наш эшелон,

Как тыщу раз бывало прежде,
Но некой девочке-невежде
От них остался не налет,
Не насыпь, что не отстает,

От ног, бежать не позволяя,
А гладь днепровская без края
Там, где отец хоть на чуть-чуть
К себе, где глубина по грудь,

Манит тебя все тем же милым,
Отцовским и неповторимым
Призывным жестом тех же рук,
Так и тогда, где клумбы круг

С анютками, что рядом с вами
Любуются, скажу вновь, вами,
Я знаю, что я говорю,
Картинкой той всю жизнь мою

Сознанья четко начиная,
Сюжет в ней словно удвояя
Картинкой схожею в Днепре,
В таком же солнечном тепле,

Что к той же девочке-невежде
Дразня, слепя, смежая вежды,
В том виде отношений суть
Слетит всегда, хоть как нибудь,

Но как ей веки ни смежает,
Как рядом их не помещает -
Отца и маму, осторонь
Они всегда с ней с двух сторон...

А если в целом брать по жизни
Удел тот их - то зрели вишни
Там у крыльца, чтоб доставать
И всем нам равно раздавать,

Еще не зная, как бывает
То у других, и принимая
За должное тот холодок
Меж ними, словно скрытый вздох.

И лишь когда на Стадионе
Он уходил - мир "двусторонний"
Ее привычный, свой, родной
Предстанет безотцовщиной?