она — как цветок на запястье утра,
дрожащий от каждого взгляда,
прикоснись — и лепестки осыпаются,
оставляя на коже след росы.
в ней живут несказанные песни,
слишком тонкие для голосов,
слишком зыбкие для удержания,
как вода, просачивающаяся сквозь пальцы.
каждый её вздох — как трещина света
на грани между сном и рассветом,
каждое молчание — как шелест стебля,
ломающегося под тяжестью капель.
она не любит быть пойманной,
не любит слов, что режут воздух —
она вся — между, на грани, на вскользь,
там, где кончается весна.
её шаги оставляют за собой пустоты,
её смех — словно дождь,
разбивающийся на миллионы капель,
прежде чем успеешь понять его форму.
прикосновение к ней — это прощание,
её не держат руки, не ловят имена,
она уходит, осыпаясь лепестками,
оставляя на губах привкус цветка.
Прозрачность
© Copyright: Юлия Костамыгина, 2025
Свидетельство о публикации №125092404560
Свидетельство о публикации №125092404560
Рецензии