МОЙ СТИХ

Мой стих - не чудо, не ребёнок,
Как люди часто говорят,
А мысль, пришедшая спросонок,
Игра ума, коварный яд.

Огонь любви в горячем слове,
Рождённая под сердцем боль,
Тяжёлый путь к своей голгофе,
Усердно сыгранная роль.

Бывает, прихоти послушный,
Напомнит, чем прекрасен смех,
А то, хоть к богу равнодушный,
Откроет свету чей-то грех

Мой стих – не чудо, не награда,
Порой – стрела, благая весть,
Моей душе всегда отрада,
Нередко в нём пылает месть.

Конечно, стих мой - не ребёнок,
В нём нет невинности дитя,
Скорее эдакий чертёнок,
Что скачет хвостиком крутя.

Скорее роза средь бурьяна,
Кто и когда её найдёт?
Написанный рукой смутьяна,
Заслужит ли людской почёт?

Возможно, что как травке сорной
Ему наточена коса,
Надежде мнимой, иллюзорной,
Не вырасти под небеса.

Люблю как преданного друга
Мой стих без лести, по-мужски,
И счастлив, если в центре круга
Он блещет слогом щегольски.