Моё путешествие к себе

когда она перестала шуметь — 
никто не заметил, 
мир был занят сбором медалей, 
орденов, удостоверений к счастью, 
наклейками на гладкие лбы, 
разноцветными гирляндами побед, 
словно дитя на карнавале.
а она — 
втекала в себя, как река в своё русло, 
перебирала на свету слова, как старые письма, 
шептала да и нет — 
в те моменты, когда никто не слышал.
проверяла ценности —  словно подлинность золота, 
отстукивала пальцами ритм на стекле 
тонких дней, 
пока тишина не становилась музыкой.
ей не кричали браво!, 
ей не бросали цветы. 
она шла тихо, босиком, 
через собственные страхи и лето, 
училась целовать обрывки утра, 
жить без разрешения, 
верить без витрины, 
прижимать сердце к сердцу, 
даже если его никто не увидит.
те, кто строил дворцы на зыбучем песке, 
пугались её молчания, 
как дети боятся темноты — 
вдруг там что-то настоящее? 
вдруг там нельзя купить улыбку? 
вдруг там никто не даст медаль за любовь?
а она знала: 
любовь никогда не бывает в награду, 
и путь не нуждается в зрителях. 
 путь живет сам по себе — 
как ручей в густом лесу, 
как травинка под тяжелым дождём, 
как тёплый свет за зашторенным окном.
и этого было достаточно.