Burgundy Poem

бургунди —
цвет трещин на стенах сна, 
цвет запекшегося мая, 
запертого между днями, 
на изломе лета.
терпкий вкус стекла на губах, 
шорох вен, 
горечь запястий, 
пустые окна дыхания.
бургунди —
цвет того, что сорвалось, 
и всё ещё висит — 
на тонкой нитке несказанных бусин - слов.
он пахнет кожей, 
сырой медью, 
ветром из тех мест, 
куда не ведут дороги.
бургунди стелется в трещины, 
в зазоры утренних стен, 
в складки забытых простыней,
в паузу между ещё и никогда.
иногда —
разламывается в тишине, 
как стекло под дыханием, 
раскалывая воздух на хрупкие края.
за трещинами — пустота, 
светлая, как боль в забытых венах, 
ровная, как дыхание спящего ветра.
бургунди стекает вниз,
в подоле вечера, 
каплями осенней пыли, 
каплями несбывшегося.
он шевелится в голосах, 
которые ты больше не зовёшь, 
в письмах без адреса, 
в снах без лица.
если вдохнуть бургунди глубже — всё внутри рассыплется,
будто треснувший лёд,
в тишину,
в терпкость,
в воздух.
и это будет —
не больно.
и это будет —
красиво.