Сентябрь и ветры

Сентябрь – свобода без дороги. И самый первый листопад…
Ещё листов зелёных много, но – кто же в этом виноват? – без лишних слов, скорей занудно, как врач, снимающий бинты с рубцов заживших – изумруды меняешь на топазы ты. Как маски с лиц, ветра срывают пожухшие листы с ветвей, и по утрам трава сырая всё никудышней и мертвей. Погода как строфа без рифмы: всё вроде так – а и не так. Легко себя уговорив, мы живём, смирившись, что впросак опять попали – так, мол, надо, и будут вновь дожди и грязь, и только первый снег наградой когда-нибудь утешит нас.
Ну а пока – в разгаре осень: всё выше, холоднее свет, и клён стоит, порфироносен, и ткёт паук шелка тенет. Прощальный бал свершило лето. Вновь просыпаются ветра, гостившие далёко где-то – сейчас настала их пора. Они, как странники без цели, бродя по улицам пустым, поют нам, как все годы пели, про серых туч осенний дым. Ветра осенние, пустые, вы – как дыхание судьбы, и только сердце тихо стынет под эхо дальнее мольбы – о том прошедшем, том горячем, весёлом, шумном… Боже мой! Как одиноко ветер плачет! Как веет стылою зимой!
Сентябрь, сентябрь… В твоих ли лужах, где отражается душа, таится призрак дальней стужи, под ветром трепетно дрожа? И небо в тусклом полусвете –  как взгляд, уставший ждать весны, и ветер, ветер по планете – властитель хрупкой тишины… Он шепчет древние молитвы – бесстрастный, ровный и сырой – свидетель вечной древней битвы меж лютой стужей и жарой; а мы как строки без сюжета и как актёры без ролей, с тоскою провожаем лето – тоска всё ярче, всё сильней…