Терапия

Да, я не пишу сладко, как и легко, когда рада,
Просто это не строчки, это – моя отрада.
Я сбегаю от мира, увожу вас с собою,
Где борюсь я с бесчинством, а бывает – с собою.

Не призываю читать, не хочу это делать,
Я пришла не играть, не в этом ведь дело.
Всю свою боль, одиночество я пытаюсь направить,
Хоть вскрывает мне душу, нужно это оставить.

Не хочу вечно жить я с этой ношей на сердце,
Пусть получат стихи хоть немного болезней
Моей жизни: тоски о былом, о чудном и о детстве,
О моментах любви, когда в сердце том песни.

Пускай строки получат всю мою искренность,
Коли в жизни и нет ей и места, да ценности.
Говорить не боюсь, но, бывает, стыжусь себя,
Притворяться другой – не скрывать себя.

Никогда не скажу я того, что на сердце есть
Тем, что дороги, что близки, что намеренны
Изменить свои мнения после покаянья сего,
Ведь они субъективны, что ведь вам не дано.

Как приятно бывает, когда люди не знают
Твоей жизни, мотивов, причин и дорог,
Когда никто и не хочет разрыть, что скрывают
Все страницы тетрадей, что исписаны мной.

Вы моя терапия, пусть так будет и дальше,
Хоть не знаю и я, что меня ещё ждёт,
Но пока по душе мне так писать о мгновениях,
Что скрываются взглядом, оставаясь в тени.