Градусом лжи состригая под ноль,
На уровне скрежета шума.
На рану насыпали с порохом соль,
Кровь – формула живого объёма.
Мутным туманом застилает глаза,
Эхом раздаётся биенье.
Открытка «Из Парижа с любовью»,
У нас полчаса.
В последний раз я надеюсь, наверно…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.